over? over!

só por isso

2011-01-08T16:00:00.000-08:00

hoje eu resolvi falar com você, meu caro felipe. o rio de janeiro já não é mais o mesmo e aquele apartamento velho e sujo que você dividia com sua irmã já não existe mais. o jeito agora é girar o globo, apontar o dedo indicador para ele, e pará-lo com a escolha de uma viagem casual, como se fossemos hollywoodianos, assim, bem pouco documentais, bem pouco poéticos. já não importa mais para onde vamos (nós chegamos sempre aonde não sabemos). as impressões se confundem: buenos aires que é sevilla que é recife que é são paulo que é los angeles que é florianópolis que não é nada. meu amigo, os nossos passos são guiados pela bússula musical de uma gaita nervosa, a tua de lá a minha daqui. e os passos também se confundem (ou se misturam, quem sabe?). eu poderia dizer: “vamos transar mais um passeio por londres?”, mas seria por demais anacrônico. o mundo agora é outro, o mundo agora não transa mais nada. a gente faz e desfaz um rodopio sem lugar, sem eixo: em branco. e o branco aqui é outro: não queremos o preto no branco. queremos o branco manchado pela poeira da memória que responde a todas as nossas questões: da bebedeira safada de nosso velho predileto aos rastros sem-dono do nosso jovem mais covarde. tudo é poeira, tudo é nada, felipe. por isso hoje eu resolvi falar com você.

__________

renata gomes

bs.as.

2010-11-09T19:44:00.000-08:00

I - ezeiza

menos marcado pela vista quadriculada do avião que

descia

e aterrisar é sempre mais violento

entre as luzes que começavam a se apagar

na hora mais fria do dia ou da noite

o indeciso do luscofusco da madrugada

uma cadeira de rodas me passa sobre os pés com um

"permiso" quase sussurrado.

dor que não fica boazinha, que redunda na batida de

malas

dor pra lembrar que a gente tá vivo

e nunca consegue ser mais nacional do que quando

exilado

e quando "no están listos"

dor de pé esquerdo, cheirava a mau agouro.

presságios por vezes se enganam.

se é que existem.

dias depois, nesse mesmo lugar de ninguém,

o pânico dos pacotes de miçangas

entre as toalhas quase que extraviadas do saco roxo

que fiz chegar ao destino

um tanto maria

um outro tanto transitória

II - recoleta

errando em dia de censo - quando todo mundo para para

ser contado

o cemitério era a morte feita turismo

perambulação entre monumentos bizarros de mármore

não sabia se procurava evita ou madonna

e nem sei qual delas encontrei no frontão preto e

sisudo

da família duarte

entre as plaquinhas e as flores que

seis da tarde enquanto o sino tocava

já se iam marchitando

anjos de asas pontiagudas

luciferinos

em queda

outros tantos rococós

e os gatos passeando de entremeio

duas velhinhas que não sabiam a saída

perguntavam-se por onde - e por quanto tempo -

sairiam aquele ambiente

era cercano o café onde nos sentamos até

por volta das quatro da manhã

e na santa fé fomos ter

abraçados, pressão nos ossos,

vontades confessas,

com a senhora dona do cachorro egípcio

que dizia ter dois mil anos

por detrás dos óculos de tartaruga

de mulher que morou nas canárias com seu oficial

e a quem podia faltar cabelo

mas não faltava língua

nem namorado

o subte me viu chegando várias vezes

em estados diferentes

a rua não me viu

os chinos viram os pesos

e as garrafas

havia ainda suspenso, longe até do alcance

dos discos voadores

o salão egípcio

em que não estava o cão

(o nome do cão era quéops)

mas só se podia viver de perfil

acho que nessa calle

comecei a aprender o sentido da palavra

extrañar

as unhas pintadas, os anéis grandes,

o nariz aquilino, o sorriso fácil

até a dificuldade de entender

e a vontade de que muita coisa não seja entendida

volver, sentir

"lá nós temos um nome pra isso"

era o que podia dizer

III - puerto madero

o que aponta pra cima não busca deus

sequer sei se há deus nessa cidade

se a catedral é ou um baile

ou uma grécia onde anacrônico

san martín repousa

o que rasga o céu com um dedo em riste

ou com um falo triste

é uma ponte-mulher

nem seguindo a vaca encontramos o casal

sentamos querendo a grama

ou a água

senti falta da prostituta que

todo cais de porto tem

ou ela era eu e eu não sabia

porque o dia era ensolarado e me faltava

a névoa

esse porto também não tinha navalha

nem cheirava a peixe

IV - san telmo

mi tío me aguarda na esquina

um dia antes da feira em que me afoguei

(sem pular do cais)

em telefones, sifonazos, talheres enferrujados

(interrupção: um pombo acaba de sujar o paletó)

fotos de família, medalhas de guerra, livros,

caixinhas de cigarros, porta-copos,

uma lona vermelha, a lona da frente acenando

reais, dólares, pesos, o que chegar primeiro

manteigueiras, pratos, taças, pentes,

uma boneca velha de face macabra,

pencas de chaves para prender pescoços

um velho canastrão diz que gardel vive

ele saltita para frente e para trás ao lado

uma égua anã grávida

e uma estátua de gesso animada

fora do sinal de trânsito

enquanto sentamos e ouvimos um samba

(nunca se é tanto quanto fora)

algumas cervejas más barrio

V - palermo

não é tua filial de hollywood que extraño

nem o café de cujo teto choveu pizza

nem a calefação ou as taças de vinho

ou os guardanapos no colo

nem as promessas do peronismo

um salão esfumeado e anéis batendo sobre a mesa

mais cadeiras brancas do que pista

era baile de máscaras e eu só usava pó de arroz

e buscava um par de unhas vermelhas

e a turba que se batia no rock'n'roll

escadas com apertos inconfessos

era outra sala esfumeada

mas não havia importância de ver

em quartas dimensões

VI - limites

atirando o jornal ao meu rosto,

o bigodudo homem de repartição me punha

entre ignorante, desatento e indecoroso

me cobrava que soubesse do defunto

que diziam até não morto

foragido, exilado noutra parte

enquanto três filas de corpos

de catadores a senhoras de sobretudo

e quarenta e outras tantas variantes de bandeiras e

faixas

perfilavam a rua estagnada incenseada

era ali que outros tantos voaram pra morte

mas se a memória tinha peso de cadeia

se massera pudera sorrir com semblante de gardel

se os porões ainda rangiam dentes

se surdo ainda rebatia um tambor de água

um grito de estupro ou um roubo de bebê

enquanto o sangue lhe escorria pelos dentes

na escola de engenharia da armada

o espaço tinha tintas e palhaços

jardinagem, café, e uma senhora

que se recusava a trocar moedas

para que retrocedêssemos

era ali entre janelas antigas

que tentávamos nos entender

rasgando cortinas de papelão

ou vendo bocas se mexendo, se mexendo

o abridor de garrafas me disse

no se acuerda que en boedo

arreglaba cancha’e bochas,

ni de aquella vieja chocha,

por él, que mil veces lo ayudó.

e duas estatuetas, uma metálica,

outra de louça, dançaram

VII - paseandose

na primeira tentativa de limite

empurrados de volta ao torvelinho turístico

flores de florida

(fossem plásticas, seriam de flórida)

diez pesitos y un besito, baratinho

(com o t mais tepe que de costume)

cartazes de convite, couros

e algumas lojas com tanto bibelô

que já me faltava saber onde começava um

ou terminava outro

ou se entre eles havia alguma separação ou diferença

(cortázar fumou comigo e a senhora do cão;

borges fugia aos dedos entre senderos

onde até sylvia plath surgiu)

voltas ao obelisco, várias, e não em perfil

era forte a luz que atravessava a rua larga

e o sujeito nulo naquela amplitude

comprou uma foto do casamento de evita

e um diagrama de como destrinchar aquelas carnes

não saiu ninguém porta afora para gritar asesino

outro dia, as cercas ainda acusavam flores velhas

respirava o ar carregado e um tanto seco

e a parte baixa do trem pichada

me fazia pensar quem ainda caminhava as linhas

VIII - tigre

outra viagem começava do retiro

longa, solavancada e com tentativas de vendas

to the other shores, mas de novo sem embarcar

(era como se não se permitisse navegar)

(andava apenas margeando)

quando voltava de entre as casas e as garças

esbarrou na mãe que clamava que ao menos por um minuto

os carros parassem

(as bandeiras já não mais em meio-pau)

o rio lhe riu algumas vezes

mas o riso era melancólico

cravejado de peixes que não se sabia

buscavam ar ou comida

se o comeriam se porventura caísse

nem suja a água podia não se fazer atrativa

quando desceu as escadinhas do cais

tampouco era mesopotâmia

IX - agüero

ali suspenso entre discos voadores

tinha a porta do salão egípcio mas não entrou

apenas assinalou como se poderia atravessá-la

enquanto dançava ou cantarolava

wave

e o vizinho, de cima, respondeu na mesma nota

para ali levou um pires e uma caneca

cruzaron por mi mente recuerdos en bandadas

cariños, alegrías

todo perderlo ví

dormiam mais ou menos juntos

havia o sujeito que sempre tardava

ou amanhecia e dormia caminhando-se

contrário à santa fé estava las heras

enquanto se prendia ou no pano preto

ou nos azuis

ou não sabia se a vizinha dera a facada

ou quem chegaria primeiro

X - tango

sarmiento y medrano

o galpão onde entramos era

uma bricolage

o espectro de gardel avizinhado da coca-cola

o homem que roubou meu copo

cadeiras, mesas, sapatos de salto

um grande sofá vermelho

emendas no assoalho

senhores mais ou menos carecas sem fato

e os encontros não eram só de pernas

sons do presente amenizavam o peso

de algum tipo de tradição

os corpos trocaram de movimento

encharcando-se não de vinho

mas de cerveja

(o calor também não podia deixar de aumentar

e havia uma mesa de xadrez ao canto)

o piso quadriculado do salón fumador

de onde se via a mulher de menos de metro e meio

violão abaixo do braço

que veio ao foco da luz

restaurar em voz rouca

o baile

que faz espaço no tempo em que acontece

que só tem tempo enquanto algo se move

e tudo terminava quase da maneira como começou

exceto porque havia dois homens

ou duas mulheres dançando

que depois rumariam vinho branco pelas calçadas

eu não sei dançar

______________

george frança

do fim e do início, do dez e do onze

2010-11-08T08:22:00.001-08:00

se cheguei aqui, não sei por onde comecei. o centro da cidade não me leva a lugar nenhum: passar por ele é mero acaso. é como que topando com joaninhas. pode ser sorte, pode ser azar. à margem, à margem, à margem? talvez a margem do la plata, e só. as orillas do cortázar não andaram comigo, tão pouco vieram pra casa. de lá, observei as meninas de 35 passando, passando, passando como o vento. não quis muita conversa, hesitei, olhei para os lados e, quando ninguém mais me fitava, virei para elas e gritei “me mandem um postal falso dessa cidade arrependida”. o depois ninguém quer saber. os olhares estão comigo e camuflados entre letras tortas de uma mente fugidia. e parece que só olhares: buenos aires não tem voz, não tem música, não tem ruído. e eu grito, eu grito, eu grito. uma cidade quase destruída por sua loucura. não é américa, não é milão: é orilla, orilla, orilla. buenos aires, mi terra querida, gardel te predestinou um futuro trágico, melancólico e doído. e troco tudo isso por um miles davis tranquilizante, mas cheio de sobressaltos. so what? minha paradinha foi, sim, estratégica. queria tanto falar. mas o jazz sem voz é sempre mais agradável. jazz, vinho e fumaça: a combinação ainda não está perfeita. procuro o doce e o amargo da cerveja. troco um, pelo outro e vou trocando de acordo com a música que toca. caminho pelas ruas transladadas da cidade não-proviciana que me oferece bugigangas, camelôs e flores, muitas flores. visto as quinquilharias e penduricalhos como se eu fosse um museu de tudo e carrego a cidade aconchegada em bolsos vazios e olhares cheios. procuro clarissa pelas ruas arborizadas e a vejo no calçadão da florida, claro, calma e feliz. buenos aires é isso, um pequeno buquê de flores barato: de vida curta sem ser pequena.

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renata gomes

poema sanfonado

2010-02-26T11:19:00.000-08:00

(produto de um experimento surrealista, em papel que ia se dobrando e acabou escrito dos dois lados e em dois sentidos)

saltando como coelhos no campo

porque, na verdade, você fez com que as coisas se encaminhassem dessa forma

queria ouvir, na verdade, mas não tenho acesso
eu digo eu e dobro o rosto.

é só nosso!
três pequenas manchas voando na areia
perco as chaves, bebo, não vomito:
c'est maintenant decide.

um jogo de quebras no piso sujo e quadriculado
os portões cerrados e uma caveira que sorri

rien de rien

(cinzas por george frança, azuis por evandro bréal, amarelos por renata gomes, roxos por luiza ribas.)

[b. h., 1 p. m.]

2009-11-06T07:51:00.000-08:00

eu vi algumas vezes nos cruzamentos tortos e indefinidos o grande monumento curvo do homem que não morre e rabisca guardanapos. não vi a colônia. me esperavas com a franja cobrindo o perfil e a chave em mãos. em não muito tempo tornei nosso o corredor, não importando a arrumadeira detrás de seu carrinho que não podia subir escadas. unhas me correndo sobre cobertores proibidos no quarto de ninguém. chuveiro de incêndio, janelas que não se abrem ao vôo. suores de um centro recendendo a gatos pretos. o sorvete de goiaba em pá de madeira sorvido na apreciação do mosaico. entre dois três saluts cortaste a boca que eu não desisti de morder. dá a mão, me leva por ali. ontem te esperei e os panos e as dobras te engoliram. hoje era o empório. houve o dia em que para o lado acenei o dedo cego e te prensei as costelas na minha frente, com força, querendo não desabar quatro estados de volta. as sombras entre ladeiras apertadas pelo retardo da partida. cheguei ao destino porque retornei ao começo, porque a recherche da navegação era em nova seara velha. portador de flores no cabaret do tempo, te estendi as taças diante da estação. e me estendeste nos veludos, e me desceste aos deliciosos porões do inferno onde ao som da lira transviada eras eurídice tensionando a não ser mais igual esta penélope. descerrei a pele e eras mais do que aquilo que podia envolver nesses braços xadrezes nas curvas que nos despediram para não mais cinco anos.

________________________________
por george frança

2009-10-07T19:15:00.000-07:00

as voltas e o toque
[que] ela me traz
o balanço, o giro
e o rebolar de
um todo pairando
em cima,
pontiaguda.

escolho a melodia
afino a velocidade
e tenho o que
quero.

escolho
é bossa,
é samba
é bethânia
e não é gal.

trago o marvin
lá de longe e
canto beatles
relembrando.

puxo de canto
um outro,
mas ele
não
me
tem.

tento.
tento.

é rara
a nossa história.

______
renata gomes

França

2009-09-30T12:43:00.001-07:00

sua face é um ritrato barroco
em que com outros pincéis
e outras tintas
transformo os semblantes
de diva pop
a rainha dos 80
a vilã decadente

não importa
a porta
o espelho das imagens
sempre se abre

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Ev. Brèal

A FESTA

2009-09-02T12:40:00.000-07:00

fomos que fomos, e quicamos. dançamos. éramos 3 e 4. mais vários. e chocados. e entregues. mergulhados em taças de champagne roubadas. flutuantes. eu pensava em ligar, queria aqui. não deixaram. okay. aceito. dancei. e tivemos as nossas núpcias. entre as jubas e jujubas de uma festa que roubamos os holofotes. tão lindos. tão esquecidos e lembrados entre si. nem precisamos de mais do que nossos abraços e danças reconfortantes, dessa poesia over. nem queríamos, bitches, se perder. e na noite. entre luzes faíscantes. copos. copos. copos. e felizes. e sorrisos. nos esquecíamos, amigos, um nos braços dos outros. uma musa marginal, que ria à americana... um modernista de alto escalão político, à alemã se impunha e se abria... e polidez e grandes e largos gestos que (re)comportam o mundo... um arquiteto à membro de conselho, que sabia onde encontrar os copos, sempre os copos, a fixação dos copos. e o nobre barroco que sabia das partes da corte, de onde fazer os cortes. todos em sedas e brilhos. nobílissimos. e tão mágicamente unidos e felizes, como um único sorriso que se rasga em festa e noite estrelada.
____________________
Evandro Brèal
http://welstschemerz.blogspot.com/

oculus-mundi

2009-09-01T13:56:00.000-07:00

"HUM" Art

2009-08-21T11:34:00.000-07:00

____
Luiza Ribas

piscis

2009-08-13T13:04:00.000-07:00

contribuição de Aline Natureza.

B.O

2009-08-07T10:41:00.001-07:00

a Audrey Hepburn.

dedos rápidos batem à máquina
o mar se abre como moça
que traz a cachaça risonha
e senta e olha da esquina
não toca no meu copo
não bebe do meu corpo
que emerge todas as manhãs d'água fria
esfera decomposta: de amantes
lágrimas pérolas cristais quebrados
asas embebidas em gim tônica
o Salvador não me acolhe em seu azul profundo e redondo
como lábios de espanto que esperam um beijo
-temos um segredo -
as cordas do violão não comportam a tristeza
que senta-se à mesa e bebe do meu rosto
diluído ao largo da enseada
o sorriso atrevido de um anjo de Santa Tereza
deixa meu pulso preso em silêncio e temor
tenho poucos minutos
algum fôlego
nenhuma voz
nada para a viagem
rearranjo as notas e
tudo se transforma em memória
de um crime que não houve
____________________________
Ev. Brèal

2009-08-06T18:37:00.000-07:00

eu abro a caixa e desmonto
não vivo, desvio
e sigo.

as pilhas de postais em
branco não me dizem
nada
mas não esqueço dos
não acontecidos
dos inéditos e
dispersos
jogados e
viajados.

espero por um
re-corte e
nada
uma colagem
e tenho
uma ilusão.

uma vista redonda
farta e cheia
confusa e escura.

a jabuticaba seca
não chora
nunca.

os inéditos são todos
falsos, uma brincadeira.

eu rio
do rio
de janeiro e
de junho.

o café e
dois torrões de
açúcar.
peço um disco de
samba e
ganho dois de
rock.

me atrai
me trai
diz-que-diz
que é verdade
mentira.

creio de não
querer.

pouco.

_________
renata gomes

ubi quo rio

2009-07-30T20:09:00.001-07:00

I

le fleuve de m. clarice
é de lençóis em chamas
flutuantes e inexistentes
(o mar do leblon não é de lençóis)
em ipanema as mãos

II

o ônibus passava e a procissão corria
hirsuta
queria saber logo de vagar por todos os
pontos

uma trombada, um velho, cena de filme
até debaixo da terra tudo era aberto
ao redor da barca mar cerrado
(a ponte com ilusão de avalon)

de um lado, ainda, clarice,
doutro talvez rebelo
(espelhos espumam)

III

a barca não era sempre asséptica
nem o leito hospitalar
(entreverada a cama vermelha
e a zebra por travesseiro)

por vezes fumar vendo ao longe a catedral
a fumaça perdida no vento frio
dos aviões que sobrecruzavam

futuro perdido presente ahorístico
estou sem unhas

IV

depois que derrubei a parede
e contemplei ao fundo o vaso
e nunca fui ao fundo do copo
(o senhor me desceu rascante)

eu te vi de calças verdes e colete
(sem ás nos bolsos, puro valete)

para quem quis ser os bowies
um raio no rosto pode ser kiss
flashes (remind whose were them?)

luvas sem cortes
xadrez colado na pele
não para sempre
loura sem unhas feitas

V

quem tensionou a folha da palmeira
até desfibrilar para estender no chão

quem dormiu olhando a orla
e a estrela que sobe
a segurança providente manda que se vá para o lado
logo ali o passo das ondas é diferente
não pule na água

dormi(mos).

VI

eu precisei de algo com que cobrir
e da força nos goles

desisti de qualquer discussão para passar por debaixo dos arcos
sem coragem de me pendurar nos altos
e o garoto dançava nos paralelepípedos enquanto
deslizava o bonde

os moleques ca(o)ntavam e não deixavam a viagem seguir

no prédio velho de frente para os arcos
ele tangia o violão no apartamento azul sujo
terceiro andar, com sacada
- abraça mais forte, tenho medo que alguém me tome

VII

me cuida.

eu não passei pelas turistagens,
tinha algo como chamada de vampiro e
não gostava tanto de me expor ao sol
(tampouco da torrencialidade das lamas).

a academia de longe era sem arcadas, uma estátua
apenas queria vigiar pelo espírito
da letra sem sucesso

eu procurei a amiga narcisa
nos andares em que não abracei drummond

VIII

o mapa é praticamente igual: todo de triângulos
virados apenas para um lado.
metade da arte, metade dos astros abandonada.

desfilavam por cima da mesa todas elas em suas formas
fugidias entre fumaça (jurava que não haveria)
e as quis todas, não mais do que as mãos abaixo da mesa.

enlacei, e não foram as de lídia.

IX

no aviso de partida a corrida
do boletim de ocorrência
pernas doloridas de cada dança

roteiro histórico-colonial em olhares antigos
perdido por detrás dos óculos de onça
e do fumê perdido

no papel carbono da remington o registro da perda de identidade
agora em via civil você pode recobrar sua sede de ser outro
sacie num berro de perua ao passar a faixa

- toma este comprimido. há de te fazer menos mal
a conhecida companhia estranha
que estala de chegada junto com o tédio mortal
do passar de outra ponte.

- por george frança.

juíz(o) de fora

2009-07-05T14:04:00.000-07:00

_______

renata gomes

Para um não-leitor de Derrida

2009-06-08T11:32:00.000-07:00

as coisas se acumulam no vão, aqui e ali. três ou dois foucaults, dois barthes e um menino vindo da argélia. cartas e papéis que simulam gestos. documentos. um cachimbo largo cheio de... sons. quase um trombone de vazios. gramofone de gestos e mãos sem lucas. um disco de rita lee. dois. três. alguns. o táxi que voa aqui, resvala. não há o ouriço. não há força. a voz que fica é aquela que não é. com pontos e punctuns. sem latim. o gesto máximo é um abandono. abandono de juízo. com algum saudosismo: kant canta e grita. esmurra! meu bataille batalha a bastilha de um olho que eu escondo e não digo onde. sem rodapés imito milliet. vários papéis colados e alguns papelotes. esbaforo feito mallarmé. ai, alguém autorizado a falar. o belletrismo desses olhos cegos que se fecham. suspensas as palavras rumorejam. e tem tantas coisas. quilos e litros de matéria morta com algum jargão. meu kitsch ainda quer ser chic. não leio mais jornais e acaricio meu gato.

________________
Ev. Brèal

agomnico juhyzo

2009-06-03T09:43:00.000-07:00

não há juízo que de fora se aplique. não há quarto de hotel (espaço de ninguém) que não se suspenda no ar quando aromático toco as tuas costas. recusas a bebida que te ofereço (bebes depois, sutil). o teatro furtivo que já foi cinema cheio não é nosso palco. antes nossas coxias. (entrevistas pelo furo na parede.) teu olho rasgado no parque não me pergunta as horas; antes me fotografa. nos retrata. poderíamos morar na luz da entrada da igreja. teu sotaque estrangeiro me assimila. teus dedos inocentes pressionam de algum jeito minhas ancas. como vou falar de pureza? arrisco, creio que posso, esse traço: tens olheiras de pureza. alto, esguio, nada de indiscreto que não sejam tight pants e os toques de mão entre cigarettes. me conduzes pelas galerias. nos quadros estranhos e sem nome aprendo a te seguir. nas coleções decadentes e perdidas, nos olhos vidrados do manequim de bustos deslocados, alguém espera de caixa ao ombro. nos óculos iguais tomo a tua mão (de novo, as mãos, ainda). me encaixas no colo no quarto de ninguém enquanto horizontais ouvimos os quaisquer no cruzamento abaixo. temos vista para o império, para a rainha, para a torre. temos vista nenhuma quando fechamos as quatro folhas ou oito janelas. eu ouço o trem sem poder ignorar de trás da torre. ouves os fones, mas é só essa música, prometes. vamos às alamedas, cúmplices, dândis, flanêurs. os caminhos de novo são teus. tateio os poros que escondes. quando corro - quisera te reter, te fazer contorcionista - avisas da mensagem escondida. a caixa se diz amnésica. o traçador das linhas me é irreversível. deep cuts. não temos medo de roubar, não só as louças: queria a quarta dimensão do teu instante-já. papéis franceses, paris nunca morna, menos instante, somos reis de instantâneos. quero o quarto extático, sustenido. quero que esta carta chegue. ser teu contemporâneo, por entre as telas poder de novo te tocar e a passo apertado afrontar o caos das portas do inferno abertas. café nevado, got milk? falas das cores, das repetições, dos conceitos. e só te prendo quando me esperas sentado ao lado das minhas malas. já cruzamos as taças, muito antes. e o silêncio-hiato a que chamei amor.

- por george frança, entre juiz de fora e são paulo, 30/5/09.

de fora

2009-06-02T17:41:00.000-07:00

lembrei-me de buk, do velho. estava estudando as margens, vivia as margens, mas estava à margem das margens. a maçã inteira no branco quadrado em contraste com as paredes sujas do quarto, de nada me fazia pertencer àquela geração. abusava do senhor, do gim, e da tônica. o vinho vagabundo nunca me interessou muito. quero não pertencer à margem, quero a margem, gosto de viajar nela, por ela, pra ela.
não levei o velho na mala. deixei-o em casa, numa fuga de esquecer-me na (e da) sarjeta. não deu. o chão por varrer, o chuveiro pingando, vazando, e a privada com cheiro de mijo velho me faziam recordar as estórias do amigo companheiro de passagens.
o café não batia à porta e me repugnava. frio e quente. não era los angeles. não era são paulo.
da sacada, larga e redonda, via as senhoras amigas – velhas e putas -, meus amigos loucos loucos, e carregava-os todos comigo comigo comigo comigo. no corredor, encontrei vários safados, todos sujos, bêbados e pernoitados. almodóvar pedia cores, mas não tinha. tinha buk, num tom pastel, pastéis, e cinza – muito cinza. o cinza lembrava o cheiro do trem, que eu não senti passar. lembrava barulho da fumaça, que eu não senti entrar. não era o rio, não era alto nem baixo – era médio.
o médio não faz parte da orilla. não quero ser médio. quero pertencer ao extremo. o marginal, aquele, me chama. não posso fugir, não quero fugir. não assumo o porte médio que tenho. assumo o pavor diante do marginal. e assumo o maior pavor de não pertencer a esta geração. quero um meio-fio pra me encostar. uma cerveja pra me debruçar. e amigos pra amar.

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renata gomes

over!

2009-05-10T17:42:00.000-07:00

você assiste america's got talent e vê um cara avaliando talentos. ok, ele deve ter algum talento também, dado que avalia performances. esse cara, eventualmente, se chama david hasselhoff. aí você para pra pensar que ter feito baywatch não é o bastante para a carreira de uma pessoa.

para ser over ao osso, ela precisa de uma foto assim:

e de uma incursão pelo mercado fonográfico. com vocês, o hit "du". mais uma daquelas provas de que o que é over pode fazer sucesso.

(dedicado à gabi, por me apresentar a peça, e ao rafa, por ajudar no embed que esse computador de bosta não queria fazer.)

- por george frança.

bitch de carteirinha

2009-05-10T17:34:00.000-07:00

lurdí jipão (que deve ter um belo capô de fusca) inspira a pensar não só a aposentadoria da profissional do "séquisso". os lugares que a rapariga de 40 anos de profissão frequenta são inspiradores. quem não sonha com ir ao cabaret de um FRANCISQUINHO VIADO (que potencialmente se apresenta como tal) ou de uma CHICA DE BIRRO (penso aqui em um amigo que chama a neca de "birro", o que me leva a pensar que chica pode ser travesti, ou "homem de tromba", como diziam meus alunos)?

(dedicado à cláudia carvalho, que enviou a imagem.)

- por george frança.

cleópatra

2009-05-10T16:42:00.000-07:00

estendida no divã, a maquiagem a marcar obliquamente o olho preto, e não pardo, liz taylor perfila e suspende a mão. faz a egípcia. a palmeira que a abana, plástica, e o eunuco sem castração poderiam ser o triunfo da vontade por sob tanta luz. não sabia que o egito de andaimes em que se postava poderia ser tão iluminado. do escuro do meio das almofadas, puxa seu derradeiro cigarro. luxor, longo e fino. a peruca por sobre as sombrancelhas milimetricamente dissolvidas já passava a perturbar o siso. o velho ou o novo? matara um, mataria outro. a cobra ao cesto, procurando pelo próprio rabo, parecia sondar. não tinha guizos, nem pulseiras, apenas o busto lhe cairia tão bem quanto a uma mulher com os cabelos levantados. psicologismos (experimentais ou não) não valem para as cobras. uma voz fanhosa de cantor de rádio se fazia ouvir entre a fumaça dos intervalos. repito o gesto de quem um dia as abandonou.

- por george frança.

2009-05-07T17:11:00.000-07:00

na noite
nua
escrevo
sem pauta-
puta-
sem pudor
e sem
sensor-
trabalho
com margens
feitas
de sarjetas
em esquinas
transviadas-
viadas-
dadas
à vida
marginal
que começa
-sempre-
no ser
bitch-

___________
renata gomes

Intelectuais

2009-05-03T02:57:00.000-07:00

desterrados
em algum ponto entre NY e Paris
talvez em algum recanto do terceiro mundo
economias desenvolvidas em esquinas
de saias curtas
ou fazendo compras nos shoppings
- sex shop -
cheios de si
interessantíssimos
intelectuais
artistas
putas
over
over futile
com fortes tendências
a esperar demais
pela satisfação do último cliente.

________
Ev. Brèal.

Bitch: no ponto.

2009-04-30T13:14:00.000-07:00

2009-04-30T12:04:00.000-07:00

2009-04-30T11:47:00.000-07:00

over-e-dito
que pó-e-cia bitch
in-fluencia-ou
não
pó-e-cia marg-(ar)-inal.
ó,ver-a-cidade.
over.

renata gomes

Bitch

2009-04-29T12:20:00.000-07:00

estético
extático
movimento de piscar os olhos
farolfaroleando
para secar o rímel
indecídivel
e engolir
no seco
o beijo não pago.

estão jogadas as luvas.
estão roubados os dados.

eis o ponto.

_________________
Ev Brèal. [revisitando: Quinta-feira, 23 de Abril de 2009]

bitch art, na fila do ru

2009-04-29T11:05:00.000-07:00

- só aceita cartão. nada de cheque.

o futurismo, over

2009-04-28T12:50:00.000-07:00

Acontece hoje o que se deu na Revolução Francesa, quando os revolucionários se comprouveram nos modos rústicos, nas roupas desleixadas, nas maneiras populares tão do gosto dos comunistas de hoje. O 9 Termidor trouxe de volta o luxo com as “merveilleuses” e os “incroyables”.

- por anton giulio bragaglia, junho de 1952

overbitch

2009-04-28T12:17:00.000-07:00

três gritos escuros na falta de luz:
pai, onde está ele?
saltos descalços
vinte centavos
lingerie rasgada
sem Senhor
sim sinhor
um copo de gim
o grito das unhas na pele
a gillette oculta como verdade
v-a-g-a-b-u-n-d-a
de tônicas salientes
e nenhuma mentira
_____________
Ev. Brèal.

anotação para teoria do over

2009-04-28T04:54:00.000-07:00

over não é under, não é sub, não é margem.

tampouco é hype, hiper, sobre, centro.

é confim menos hierárquico do que nobiliárquico. aristocrático.

mas sempre ultrapassável. duelável.

over é a um tempo exceção e excesso.

"it's over" designa a condição daquele que ultrapassou.

exagerado ou diferente? ambos.

fora ou além? os dois.

- por george frança.

in the movies

2009-04-28T04:51:00.000-07:00

onde os olhos começam e terminam as pupilas começa a lição dos que não dão os lábios. executam ou exercitam (sabem eles lá ao certo) o quanto do movimento se dispende o longo de uma pequena cantada ou de uma grande literalidade.
tento me trair e é em vão.
o traço os uniu. ele e apenas ele de candente para dizer que havia uma linha aberta para a curva que buscaste descrever como parábola em mais de um grau. quase triangular.
derivas prosopopaica e ainda te chamas em feminino, terceira pessoa, singular. travestes e mostras ombros vermelhos. marcados e não-teus.

quaisquer reclamações, por gentileza dirigir-se ao setor competente.

- por george frança, entre o país de morfeu e as terras do sem-fim, a consciência e o delírio.

over!

2009-04-24T13:33:00.000-07:00

para verem que é quando se chega ao finisterra que uma série de tv pode se transformar em um blog que, se é over, é overbitch:

- por george frança, ev. bréal e renata gomes.

Escola de Mulheres

2009-04-23T16:02:00.000-07:00

amores, nada de Moliére por aqui. não ainda. entre rímel e pós. muitos pós. coloridos oriundos dos alfarrábios velhos, pouca coisa resta - relembro a nobreza das marafonas e prostitutas: Babilônia. babando colônia não sei deixo as coxas aqui ou a ali, lanço mão deste nobreza inútil de terceiro mundo, respiro, ofego, me queixo coçando o queixo numa atitude de quem diz ai e esconde debaixo das unhas as palavras silenciadas. não, não uso soutien. movimento que conheço é apenas aquele santo: ascender sempre ao céus, com sua mão sobedescendo pelo longo das espáduas. tão literário....

nada de ser nobre no terceiro mundo. quarta dimensão. dedo fincado no fundo do olho no raso do espelho como uma lambida no bico do peito desconhecido. uma mordida como complemento.

não gosto de ser marginal, acho tão sem classe. over. demodé. procuro o vinho, agora quente. não sei. talvez um folhetim burguês lamurioso jogado à porta e esquecido desde o século XVIII. definitivamente, odeio vinícius. verdadeiramente, minha maquiagem definitiva como insígnia deste sangue que digo e repito e insisto e não mostro. hora de missa. hora de perverter o confessionário: eu sei que o que conto faz o padreco me desejar ainda mais, mas é bom isso que é bom... e desfio meu cruz-credo de rosário de mil-e-uma-noites tão bem acordadas que eu faço dele ali atrás da malha, diante de mim, assim no segredo, sei que ele sabe que jogo mas assim como eu-você jogar é o bastante, não?
deixo a coroa, o coroa, lavo a cara. hora de um pouco de make-up ao nu. luz de inverno. uso das coxas e deliro na paixão de cristo.
encerro por aqui e passo o pau.

over over.

- por Evandro Brèal.

bitch

2009-04-23T14:35:00.000-07:00

querer, querer, fazer, doer, gemer, sentir, repetir. queremos as vergonhas à mostra, a toda prova. mais do que a alucinação da viagem. se disserem que nos prostituímos, nos exibiremos em indumentária de vinil ou de seda em todas as esquinas, em todas as páginas nada militantes nem tão milhares que por aí se vão desdobrando, desobrando. se tivermos que eleger uma musa, somente será dama se for dos batons borrados e do perfume, barato ou caro, o que seja, consumido pelo calor da carne tatuada ardente.
precisamos tocar. tocar mesmo o que contempla a câmera com cara cínica enquanto quatro, cinco, dez penetrações se dão a sangue frio, a borracha com relevos. todas as gotas do gozo sequestrado, as lubrificações retidas e os urros de quem se apoia no umbral da janela enquanto exibe as tetas aos vizinhos.
queremos os banhos nus, os robes de chambre e as banheiras de motel. seja lícita toda forma de baixaria, consentida e praticada, menos virginal e viridente do que desavergonhada e posta sobre a mesa, nos banheiros de qualquer quebrada ou nas melhores e mais recônditas camas.
apologetas da safadeza.
exegetas de coisa alguma, menos importados com discurso e forma do que com força, élan. pelo fim das autonomias, pelas homo, hetero, transnomias. o totem na figura do travesti. em ponto. fist. por todo o basfond irrevelado. o amor livre, a contrapelo, cravado em unhas nas costas e penteado nos pescoços manchados.
a delícia saboreada de um não bem dito. o sublime da recusa. o brilho de vero olho alheio mareado pelo que não consegue realizar. a deliberação suprema.
cantando com sade, surrando kant a golpes de pau mole enquanto marca suas horas. por muito mais que um leve desbunde em santa tereza ou em boate fechada. sem platonismos. sem heterotopias, utopias, distopias.
não somos alternativa ao sistema. não somos revolução. assistemáticos. soltos, devires. dançarinas penduradas em poles. espelhos cheios de marcas de dedos nos circundam. uma nota na calcinha. uma moeda jogada às costas. a quantia sobre o criado-mudo pela manhã. a alça da bolsa arrebentada. as ligas esfaceladas em um agarro supremo à cabeceira da cama. as meias arrastão esburacadas por tantos dedos quantos queiram o corpo não sacral, mas mordível. os carros balançantes nas beiradas de parques.
além até mesmo do uso, o abuso. petrificados totalmente, estirados em qualquer leito, a medusa de cabeça cortada e teseu extasiado. e tão assexuados quanto uma barbie e um ken. cheios de maquiagem, artifícios puros.
e o andar pelas ruas enquanto amanhece, sob os óculos escuros, com o cinismo da indignidade.

(nada de manifesto poético. a vida destarte.)

- por george frança.